Cris et chuchotements

On grave nos amours dans l'écorce des arbres, nos révoltes sur les murs, nos peurs et nos colères dans le feu des incendies. Ici est le feu de l'incendie, l'écorce de l'arbre, le mur, que La Déferlante dépose sur le sable... 

Humeurs et échos du mois d'octobre 2024

Federico Garcia Lorca

Humeurs et échos du mois de juin 2024

Mon autre
Mon semblable
En cette chair
Qui nous compose
En ce coeur
Qui se démène
En ce sang
Qui cavalcade
En ce complot
Du temps
En cette mort
Qui nous guette
En cette fraternité
De nos fugaces vies
Mon semblable
Mon autre
Là où tu es
Je suis.

 L'Autre, Andrée Chedid

Humeurs et échos du mois de mai 2024

Humeurs et échos du mois de février 2024

Lire, c'est voyager ; voyager, c'est lire.

Victor Hugo 

Humeurs et échos du mois d'octobre 2023

« Ma mère, elle voyait rien ou elle voulait rien voir. Je sais pas.

Mes frères non plus. 

Ils étaient tous au courant mais c'est moi qu'ils fliquaient. 

Qu'est-ce que les gens vont dire ? 

Fais attention à tes fréquentations. 

Assieds-toi.

Tiens-toi droite.

Écoute-moi. 

Reste tranquille.

Ne crie pas. 

Ne porte pas ça.

Ne grossis pas.

Calme-toi !

Sois poli.

Sois discrète.

Sois souriante.

Sois gentille.

Sois gentille.

Rien qu'un peu.

Ne dis rien. 

Ça te coûte rien.

Laisse-moi faire.

Juste là. »

Mer

Tamara Al Saadi

Humeurs et échos du mois de juin 2023

Kaoutar Harchi, écrivaine, sur la mort de Nahel M.  

Humeurs et échos du mois de mai 2023

...Mais vous croyez quoi ?

Vous croyez que ça m’amuse tout ça ?

Vous croyez que je m’éclate entre la grande lavette dépressive, la nymphomane de service, le psychopathe hystérique qui tire sur tout ce qui bouge, et j’en passe et des meilleures !… mais vous croyez que ça m’amuse ? Hein ?

C’est comme ça là… cette Pénélope…

Ah, j’vous jure, cette espèce de bonne femme décervelée qui quitte jamais son palais et qui passe sa vie à tisser et à détisser en attendant, comme une conne, le retour putatif de son con de mari !

C’est un chouette projet de vie ça, non ?

...

Pénélope s'emmêle 

Thomas Tessier 

Humeurs et échos du mois d'octobre 2022

Devant la famille, les clients, de la gêne, presque de la honte que je ne gagne pas pas encore ma vie à dix-sept ans, autour de nous toutes les filles de cet âge allaient au bureau, à l’usine ou servaient derrière le comptoir de leurs parents. Il craignait qu’on ne me prenne pour une paresseuse et lui pour un crâneur. Comme une excuse : « On ne l’a jamais poussée, elle avait ça dans elle. » Il disait que j’apprenais bien, jamais que je travaillais bien. Travailler c’était seulement travailler de ses mains.

 La place

Annie Ernaux, Prix Nobel de littérature 2022

Humeurs et échos du mois de juillet 2022

Humeurs et échos du mois d'avril 2022

Éducation populaire : de l'oxygène pour la démocratie

Humeurs et échos du mois de mars 2022

Humeurs et échos du mois de février 2022

Humeurs et échos du mois d'octobre 2021

Regarde-les donc bien ces apatrides, toi qui a la chance de savoir où sont ta maison et ton pays (...). Regarde-les bien ces déracinés, toi qui a la chance de savoir ce que tu vis et pour qui, afin de comprendre avec humilité à quel point le hasard t'a favorisé par rapport aux autres. Regarde-les bien, ces hommes entassés à l'arrière du bateau et va vers eux, parle leur, car cette simple démarche, aller vers eux, est déjà une consolation. 

Voyages 

Stefan Zweig

Humeurs et échos du mois de juillet 2021

Humeurs et échos du mois de mai 2021

Ah ! Les voyages

Aux rivages lointains,

Aux rêves incertains,

Que c'est beau, les voyages

Qui effacent au loin

Nos larmes et nos chagrins,

Mon dieu !

Ah ! Les voyages.

Comme vous fûtes sages

De nous donner ces images

Car les voyages,

C'est la vie que l'on fait,

Le destin qu'on refait.

Que c'est beau, les voyages

Et le monde nouveau

Qui s'ouvre à nos cerveaux,

Nous fait voir autrement

Et nous chante comment

La vie vaut bien le coup

Malgré tout !

Ah ! Jeunes gens,

Sachez profiter de vos vingt ans.

Le monde est là.

Ne craignez rien.

Il n'est pas méchant.

Il vous guidera.

Ah ! Les voyages

Qui murissent nos cœurs,

Qui nous ouvrent au bonheur,

Mais que c'est beau, les voyages !

Et lorsque l'on retourne chez soi,

Rien n'est comme autrefois

Car nos yeux ont changé

Et nous sommes étonnés

De voir comme nos soucis

Etaient simples et petits,

Car les voyages

Tournent une page.

Ah ! Les voyages...

Les voyages

Barbara

Humeurs et échos du mois de février 2021

Humeurs et échos du mois de janvier 2021

On dit que je suis insolente, mais à l'intérieur je me sens stressée.

On dit que je fous le bordel, mais à l'intérieur je me sens timide.

On dit que je suis sûre de moi, mais à l'intérieur j'ai peur, j'ai peur de je sais pas quoi.

On dit que je suis drôle, mais à l'intérieur parfois j'ai envie de pleurer.

On dit que je suis une fille, mais à l'intérieur je me sens comme un garçon.

On dit que je suis une bonne élève, mais à l'intérieur je me sens con.

On dit que je suis belle, mais à l'intérieur je me sens moche.

On dit que je suis moche, mais à l'intérieur je me sens belle.

On dit que je suis fière, mais à l'intérieur je me sens seule.

On dit que je suis sage, mais à l'intérieur je me sens comme un volcan qui va péter.

On dit que je parle trop fort, mais à l'intérieur je sens qu'on m'entend pas.

Et tant qu'on m'entendra pas je vais continuer à crier. Je vais continuer à crier! Tu m'entends, là? Tu m'entends?

Fragment d'écriture, causerie 07/06/19

 Célia Kirche 

Humeurs et échos du mois de juillet 2020

Ah! vous allez là-bas

Oui

Vous savez où c'est?

Non mais je connais

Et vous emmenez tous ces bagages?

Oui

Jamais jamais

Vous entendez

Jamais vous n'arriverez

Là-bas

Avec tout ça

Voyage dans la lune

Jacques Prévert

Humeurs et échos du mois de décembre 2019

L'humanité n'a jamais rien créé de désinteressé, si ce n'est l'image artistique. Et peut-être que l'activité humaine trouve son sens dans la création d'œuvres d'art, dans l'acte créateur absurde et gratuit.

Nous nous fermerons les yeux
Hommes ! Hommes !
Nous nous ouvrirons les yeux
Guerriers ! Guerriers !

Levez-nous au-dessus de l'eau
Anges ! Anges !
Noyez-nous nos ennemis sous l'eau
Démons ! Démons !

Nous nous sommes fermés les yeux
Hommes ! Hommes !
Nous nous sommes ouverts les yeux
Guerriers ! Guerriers !

Donnez-nous la force de voler sur l'eau
Oiseaux ! Oiseaux !
Donnez-nous le courage de mourir sous l'eau
Poissons ! Poissons !

Daniil Harms

Traduction André Markowicz

Un chant 

Humeurs et échos du mois de juillet 2019

Ton nom - un oiseau dans la main, 

Ton nom - sur la langue un glaçon.

Un seul mouvement de lèvres. 

Quatre lettres. 

La balle saisie au bond, 

Dans la gorge un grelot d'argent. 

Une pierre jetée dans l'étang

Sangloterait ainsi qu'on t'appelle. 

Dans le piaffement léger des sabots la nuit

Ton nom, son éclat, retentit. 

Le chien du fusil qui claque à la tempe

Le dit. 

Ton nom -

ah, impossible ! 

Ton nom - le baiser sur les yeux, 

Sur le tendre froid des paupières. 

Ton nom - le baiser sur la neige. 

Gorgée d'eau bleue qui sourd, glaciale, 

Avec ton nom - le sommeil est profond

Cité in Véronique Lossky, Marina Tsvetaïeva

 Christian Mouze  

Humeurs et échos du mois de juin 2019

« Les arts de la rue sont puissamment politiques ! »

Humeurs et échos du mois de mai 2019

J'vais marcher très longtemps 
Et je m'en vais trouver les poings qui redessinent 
J'vais chercher éhontément 
Les coups portés sur moi 
La violence facile 

J'vais marcher tout le temps 
Et je m'en vais forcer les regards agressifs 
J'vais toujours au-devant 
Il me tarde de trouver 
La violence facile 

C'est 
Noël en mai, j'ai rien bu 
Bas de l'immeuble, t'as rien vu 
Quand moi j'avance furieuse 
Toute débaguée, les lèvres blêmes 

Attire à moi les oiseaux 
Le sang séché sur ma peau 
Les gens sourient de peur que 
Ma maladie de boxeur se prête 

J'vais marcher très longtemps 
Et je m'en vais trouver les poings qui redessinent 
J'vais chercher éhontément 
Les coups portés sur moi 
La violence facile 

J'vais marcher tout le temps 
Et je m'en vais forcer les regards agressifs 
J'vais toujours au-devant 
Il me tarde de trouver 
La violence facile 

C'est les idées claires que j'attends 
Une mauve émerge sur la tempe 
La solitude, c'est parfait, quand ça tape il n'y a 

Personne qui pleure

Fièvre au matin, nouvel air 
J'm'en suis fait, je vais m'en défaire 
Ah la blessure c'est plus rien, j'ai connu pire 
J'ai connu la honte 

J'vais marcher très longtemps 
Et je m'en vais trouver les poings qui redessinent 
J'vais chercher éhontément 
Les coups portés sur moi 
La violence facile 

J'vais marcher tout le temps 
Et je m'en vais forcer les regards agressifs 
J'vais toujours au-devant 
Il me tarde de trouver

La violence facile  

La marcheuse

Christine And The Queens

Humeurs et échos du mois d'avril 2019

COMMUNIQUÉ DE PRESSE

La Fédération Nationale des Arts de la Rue dénonce la verbalisation des artistes de rue et réaffirme sa détermination dans la défense des valeurs de « l'art est public ». 

Samedi 6 avril à Caen, des artistes-musiciens de rue du « Chœur de l'art mais rouge » et des personnes (spectateurs et spectatrices) ont fait l'objet d'une verbalisation pour avoir joué et écouté de la musique dans une zone de la ville interdite à la manifestation. Ce jour-là, un arrêté avait été pris par le Préfet à la demande du Maire de la ville, Monsieur Joël Bruneau, spécifiant que « Toute manifestation ou rassemblement en cours ou susceptible de se dérouler (...) est interdit le samedi 6 avril 2019 de 9h00 à 23h00, à l'intérieur du périmètre du centre-ville de Caen (...) ».

Les musiciens, actifs depuis plusieurs semaines en soutien pacifique du mouvement des gilets jaunes, défendent un discours politique et poétique. Ce samedi, c'est bien en artistes-musiciens qu'ils sont sortis s'exprimer dans la rue. La verbalisation dont ils ont été victimes, ainsi que le public qui les écoutait et les regardait, représente une grave entrave à la liberté d'expression artistique dans l'espace public.

Pour rappel, la loi n° 2016-925 du 7 juillet 2016 relative à la liberté de la création, à l'architecture et au patrimoine, affirme dans son premier article que « La création artistique est libre ». La Fédération Nationale des Arts de la Rue condamne fermement cette attaque contre la liberté d'expression, de création et de circulation dans l'espace public et réaffirme sa conviction que l'espace public doit demeurer un lieu libre.

L'espace public appartient à tous, les efforts à déployer collectivement doivent se retrouver dans la défense d'un espace public entendu comme un lieu de débats, de réflexions, d'échanges, de circulation, d'espaces de création et de liberté d'expression, et non comme un lieu de restriction des libertés et de répression.

La Fédération Nationale des Arts de la Rue apporte tout son soutien aux membres du « Chœur de l'art mais rouge » et au public qui les regardait, et se tiendra toujours aux côtés de ceux qui défendent la création artistique en espace public. Elle rejoint l'ensemble des organisations de la société civile qui dénoncent une dérive sécuritaire et appellent à manifester ce samedi 13 avril.

La liberté d'expression est une valeur publique universelle et fondamentale, elle doit être et rester un repère déterminant de la République.

Humeurs et échos du mois de mars 2019

Parce que l'idéal de la femme blanche, séduisante mais pas pute, bien mariée mais pas effacée, travaillant mais sans trop réussir, pour ne pas écraser son homme, mince mais pas névrosée par la nourriture, restant indéfiniment jeune sans se faire défigurer par les chirurgiens de l'esthétique, maman épanouie mais pas accaparée par les couches et les devoirs d'école, bonne maîtresse de maison mais pas bonniche traditionnelle, cultivée mais moins qu'un homme, cette femme blanche heureuse qu'on nous brandit tout le temps sous le nez, celle à laquelle on devrait faire l'effort de ressembler, à part qu'elle a l'air de beaucoup s'emmerder pour pas grand-chose, de toutes façons je ne l'ai jamais croisée, nulle part. Je crois bien qu'elle n'existe pas.

 King Kong Théorie 

Virginie Despentes

Humeurs et échos de février 2019 

Tы стремительно движешься. За тобою 

не угнаться в пустыне, тем паче – в 

     чаще 

настоящего. Ибо тепло любое, 

ладони – тем более, преходяще

Tu ne cesses d'aller de l'avant. Te suivre

dans le désert, et plus encore dans les fourrés

du présent serait vain. Car toute tiédeur,

celle de la paume surtout, est fugace

 Персидская стрела, Иосиф Бродский

La flèche perse, Joseph Brodsky

Traduction de V.Schiltz

Humeurs et échos de janvier 2019

Humeurs et échos de décembre 2018

« Le patronat n'a pas besoin, lui, pour exercer une action violente, de gestes désordonnés et de paroles tumultueuses ! Quelques hommes se rassemblent, à huis clos, dans la sécurité, dans l'intimité d'un conseil d'administration, et à quelques-uns, sans violence, sans gestes désordonnés, sans éclats de voix, comme des diplomates causant autour du tapis vert, ils décident que le salaire raisonnable sera refusé aux ouvriers ; ils décident que les ouvriers qui continuent la lutte seront exclus, seront chassés, seront désignés par des marques imperceptibles, mais connues des autres patrons, à l'universelle vindicte patronale. [...] Ainsi, tandis que l'acte de violence de l'ouvrier apparaît toujours, est toujours défini, toujours aisément frappé, la responsabilité profonde et meurtrière des grands patrons, des grands capitalistes, elle se dérobe, elle s'évanouit dans une sorte d'obscurité ».

Jean Jaurès

Discours à la Chambre des députés - 1906

Humeurs et échos de novembre 2018

Et je veux jouer à cache-cache et te donner mes vêtements et te dire que j'aime bien tes chaussures et m'asseoir sur les marches pendant que tu prends ton bain et te masser le cou et t'embrasser les pieds et te tenir la main et sortir dîner sans m'énerver quand tu manges dans mon assiette et te retrouver au Rudy's et te parler de la journée et taper ton courrier et te porter tes affaires et rire de ta paranoïa et te donner des cassettes que tu n'écoutes pas et regarder des films géniaux et regarder des films nuls et me plaindre de la radio et prendre des photos de toi quand tu dors et me lever pour aller te chercher du café et des bagels et des feuilletés et aller au Florent boire un café à minuit et te laisser me voler mes cigarettes sans jamais être fichue de trouver une allumette et te parler du programme que j'ai vu la veille à la télé et t'emmener à la clinique des yeux et ne pas rire à tes blagues et avoir envie de toi le matin mais te laisser dormir et t'embrasser le dos et te caresser la peau et te dire comme j'aime tes cheveux tes yeux tes lèvres ton cou tes seins ton cul ton

Manque

Sarah Kane

Humeurs et échos de juillet 2018

La reine, cependant, après avoir mangé les poumons et le foie de Blanche-Neige, s'imaginait qu'elle était redevenue la plus belle de toutes. Elle se mit devant son miroir et demanda :

— Miroir, miroir joli, qui est la plus belle au pays ?

Le miroir répondit :

— Madame la reine, vous êtes la plus belle ici. Mais, par-delà les monts d'airain, auprès des gentils petits nains, Blanche-Neige est mille fois plus belle.

La reine en fut bouleversée ; elle savait que le miroir ne pouvait mentir. Elle comprit que le chasseur l'avait trompée et que Blanche-Neige était toujours en vie. Elle se creusa la tête pour trouver un nouveau moyen de la tuer car aussi longtemps qu'elle ne serait pas la plus belle au pays, elle savait que la jalousie ne lui laisserait aucun repos. 

Blanche-Neige 

Les frères Grimm

Humeurs  et échos de mai 2018

Humeurs et échos de mars 2018

Les difficultés matérielles auxquelles les femmes se heurtaient étaient terribles ; mais bien pires étaient pour elles les difficultés immatérielles. L'indifférence du monde que Keats et Flaubert et d'autres hommes de génie ont trouvée dure à supporter était, lorsqu'il s'agissait de femmes, non pas de l'indifférence, mais de l'hostilité. Le monde ne leur disait pas ce qu'il disait aux hommes : écrivez si vous le voulez, je m'en moque...Le monde leur disait avec un éclat de rire : Écrire ? Pourquoi écririez-vous ? 

Une chambre à soi

Virginia Woolf 

Humeurs et échos de janvier 2018

écouter religieusement Mozart....
lire des polars ou de la science fiction...
dormir sur l'épaule de quelqu'un ...
retrouver le goût des recettes du passé... 
calculer ses pas entre les pierres qui bordent les trottoirs..
conduire une conversation complice avec un chat siamois ou un épagneul breton..
prendre une petite bière à une terrasse par une belle fin d’après-midi...
être heureux quand son enfant l'est....

Le Sel de la vie : Lettres à un ami 

Françoise Héritier 

Humeurs et échos d'octobre 2017

Scolarisation des filles : les pays où il fait moins bon être écolière

Humeurs et échos de juin 2017

Nous les femmes revenons de loin. 

Simone Veil

Humeurs et échos de mai 2017

Je me suis enlisée, coulée dans un univers de femmes rétréci, bourré à la gueule de minuscule soucis, de solitude. 

J'en ai marre de ne pas pouvoir parler, de la solitude au milieu de tout le monde, des mots : maison, nourriture, éducation, travail. Sous ces mots rien que des choses lourdes, obsédantes.

J'en ai marre des courses, des patates, des bols, des cendriers pleins, du linge à laver, du bouton de chemise à recoudre, des rendez-vous chez le pédiatre, le psychiatre, et le sucre qui manque !

J'en ai marre de ne pas être regardée, j'en ai marre d'être conne, de me farcir le plus de boulot possible en un minimum de temps sans douleur ni déprime parce que ça gênerait les autres autour.

J'en ai marre d'être devenue la gardienne du foyer, la préposée à la subsistance des êtres et à l'entretien des choses.

J'en ai marre de la carte bleue, des rues à poussettes, des courses, de la tête du boucher, du pharmacien, du pressing, des achats quelconques, du crédit sur 30 mois !

J'en ai marre de pouponner, joujou, risette, dodo l'enfant do, nourrir, torcher les casseroles. 

Montage textuel d'après "La femme gelée" d'Annie Ernaux

Humeurs et échos de février 2017

Silence de la neige

sans début
comme temps
de nulle part ils sont
sans racine paisibles
libres
----- de ne pas posséder soi seul ou en commun
sans définir la semblance et le lieu
sans être connaissables ni possibles
o c'est simplement eux ils sont
juste la paix
silence 

Guennadi Aïgui,

1983

Humeurs et échos de janvier 2017

D'abord elle a goûté la pomme
Même que ce n'était pas très bon
Y avait rien d'autre, alors en somme
Elle a eu raison, eh bien, non ?
Ça l'a pourtant arrangé, l'homme
C'était pas lui qui l'avait fait
N'empêche, il l'a bouffée, la pomme
Jusqu'au trognon et vite fait

Oui, mais c'est la faute à Ève
Il n'a rien fait, lui, Adam
Il a pas dit : "Femme, je crève
Rien à se mettre sous la dent"
D'ailleurs, c'était pas terrible
Même pas assaisonné
C'est bien écrit dans la Bible
Adam, il est mal tombé

Après ça, quand Dieu en colère
Leur dit avec des hurlements :

"Manque une pomme à l'inventaire !
Qui l'a volée ? C'est toi, Adam ?"
Ève s'avança, fanfaronne, et dit :
"Mais non, papa, c'est moi
Mais, d'ailleurs, elle était pas bonne
Faudra laisser mûrir, je crois"

Alors c'est la faute à Ève
S'il les a chassés d'en haut
Et puis Adam a pris la crève
Il avait rien sur le dos
Ève a dit : "Attends, je cueille"
Des fleurs, c'était trop petit
Fallait une grande feuille
Pour lui cacher le zizi

Après ça, quelle triste affaire
Dieu leur a dit : "Faut travailler"
Mais qu'est-ce qu'on pourrait bien faire ?
Ève alors a dit : "J'ai trouvé"
Elle s'arrangea, la salope
Pour faire et porter les enfants
Lui poursuivait les antilopes
Et les lapins pendant ce temps

C'est vraiment la faute à Ève
Si Adam rentrait crevé
Elle avait une vie de rêve
Elle s'occupait des bébés
Défrichait un peu la terre
Semait quelques grains de blé
Pétrissait bols et soupières
Faisait rien de la journée

Pour les enfants, ça se complique
Au premier fils il est content
Mais quand le deuxième rapplique
Il devient un peu impatient
Le temps passe, Adam fait la gueule
Il s'aperçoit que sa nana
Va se retrouver toute seule
Avec trois bonhommes à la fois

Là, c'est bien la faute à Ève
Elle n'a fait que des garçons
Et le pauvre Adam qui rêve
De changer un peu d'horizon
Lui faudra encore attendre
De devenir grand-papa
Pour tâter de la chair tendre
Si même il va jusque-là

En plus, pour faire bonne mesure
Elle nous a collé un péché
Qu'on se repasse et puis qui dure
Elle a vraiment tout fait rater
Nous, les filles, on est dégueulasse
Paraît qu'ça nous est naturel
Et les garçons, comme ça passe
Par chez nous, ça devient pareil

Mais si c'est la faute à Ève
Comme le bon Dieu l'a dit
Moi, je vais me mettre en grève
J'irai pas au paradis
Non, mais qu'est-ce qu'Il s'imagine ?
J'irai en enfer tout droit
Le bon Dieu est misogyne
Mais le diable, il ne l'est pas
Ah !

La faute à Eve

Anne Sylvestre

Humeurs et échos de décembre 2016

Conversation avec une petite fille.

On discute, on pose les problèmes

Et pendant que parle l'orateur

J'ai senti qu'au bord de mon poème

S'est assise une fillette en pleurs.

Dis, tu pleures sous le socialisme ?

Le capitalisme a disparu...

Tiens, prends ces jouets, ne sois plus triste.

Un bonbon, tu veux ? — Ne pleure plus.

Tu protestes contre la planète,

Que la vie, c'est tout sauf du gâteau ?

Tu as vu les noires qu'on achète ?

La méchante étoile du ghetto ?

Pleure si tu veux, mais reste sage :

N'oublie pas, on parle, nous, ici...

Tu as vu les gosses des villages,

Les terribles voies de la Russie ?

Toiles des villages, toits de chaume,

Les petits bergers qui tremblent, chôment...

Pourrons-nous un jour les héberger,

Les gros yeux de ces petits bergers ?

Ou peut-être ils nous diront un conte :

La soldate qui a bu sa honte,

La soldate mère sans mari,

Et ses plaintes mêmes sont taries...

Vigilance, ardeur, courage, lutte !

(L'orateur qui hausse un peu le ton).

Tu voulais peut-être qu'on discute ?

Belle pleurnicheuse, discutons.

C'est comment ton nom, ma jeune dame ?

Et c'est quoi, ton âge, mon bébé ?

Je voudrais t'ouvrir un peu mon âme,

Te parler d'un rêve dérobé.

J'étais là, dans mes culottes courtes,

Mais, la vie, c'est très expéditif :

Lourde de déroutes et de bourdes,

De remords évidemment tardifs...

Nous siégeons, et la petite pleure...

C'est pour ton papa, ce gros chagrin ?

Ton papa, chez lui, regarde l'heure,

Il s'inquiète, mon contemporain.

Rentre à la maison, il est si brave,

Et mets la sourdine, sois polie !

Comme un ours gentil, pataud, et grave

S'est dressée devant nos yeux la vie.

Les oursons s'agitent, sans défense,

Ils entendent rire les chasseurs, —

Si je vis, c'est pour tenir l'enfance

Sur mon certes bien faillible cœur.

Une enfance désarmée et reine,

Toute aux larmes de naïveté,

Qui revient sur les maisons d'Ukraine

En nuage de début d'été

Et devient soudain un gros nuage,

Lourd de foudre — qu'il est lourd et noir ! —

Pour que m'illuminent le visage

Les radieuses larmes de l'espoir.

Notre époque a mis aux oubliettes

Le folklore, ce signe du déclin,

Mais les fleurs sonnantes des clochettes

Font toujours drelin-drelin !

Quoi, tu pleures ? — Là, tu exagères,

Si tu veux, dis-moi « Pépé » tout court.

J'ai senti soudain comme étrangère

La contrée chagrine de l'amour.

D'autres désormais y pavillonnent,

D'autres la cultivent, la sillonnent...

D'autres ? — Non, l'amour est trop urgent

Pour céder le mien à d'autres gens !

Pleure, mon petit, je veux m'entendre

Etre au monde avant que d'être mort, —

Je suis sage, et je vis tant d'attendre

Que quelqu'un se lève sur mon sort.

Que ça vienne... Cette bonne attente

M'accompagne en cette fin d'errance ;

Qu'il est bon, lorsque la fin vous tente,

D'apprécier le jour de sa naissance !

Tu comprends ce que je veux te dire ?

Au travail ! — C'est ça, le vrai salut...

Le discours de l'orateur s'étire

Et la petite enfant ne pleure plus.

Voix juives, Mikhaïl Svetlov, suite.

 1957

Humeurs et échos de novembre 2016

 « C'est donc la prison à vie qu'ont réclamé, jeudi 10 novembre 2016, les procureurs d'Istanbul contre Aslı Erdoğan ! Et l'emprisonnement d'une romancière jusqu'à sa mort, c'est l'assassinat prémédité d'une littérature qui entend rester libre ! », s'exclament les écrivains français Tieri Briet et Ricardo Montserrat qui diffusent et appellent à diffuser une lettre et des textes de la romancière emprisonnée à Istanbul.

« Lisons partout les textes d'Asli Erdogan à voix haute, partageons leur beauté face à un Etat devenu assassin. Jusqu'à la libération d'Aslı Erdoğan ! », lancent-ils. Des textes commencent à être rassemblés et à circuler sur internet. Ils ont vocation à être lus « à diffuser partout dans les théâtres, les librairies, les festivals, les médiathèques... ». Les deux auteurs poursuivent : « Ils appartiennent à tous ceux qui veulent défendre une littérature vivante et impossible à soumettre. Diffusez-les par mail, sur les réseaux sociaux et les blogs, en les affichant sur les murs de nos villes, en les lisant dans les théâtres, les festivals, les Nuit debout, les repas entre amis, partout où vous pourrez ».

Parmi les textes partagés et partageables, cet autoportrait de Asli Erdogan, tel qu'il avait été lu sur France Inter en septembre 2016 : 

 « Je suis née à Istanbul en 1967. J'ai grandi à la campagne, dans un climat de tension et de violence. Le sentiment d'oppression est profondément enraciné en moi.

L'un de mes souvenirs, c'est à quatre ans et demi, lorsqu'est venu chez nous un camion rempli de soldats en armes. Ma mère pleure. Les soldats emmènent mon père. Ils le relâchent, plusieurs heures après, parce qu'ils recherchaient quelqu'un d'autre. Mon père avait été un dirigeant important du principal syndicat étudiant de gauche. Mes parents ont planté en moi leurs idéaux de gauche, mais ils les ont ensuite abandonnés. Mon père est devenu un homme violent. Aujourd'hui il est nationaliste. J'étais une enfant très solitaire qui n'allait pas facilement vers les autres. Très jeune j'ai commencé à lire, sans avoir l'intention d'en faire mon métier. Je passais des journées entières dans les livres. La littérature a été mon premier asile. J'ai écrit un poème, et une petite histoire que ma grand-mère a envoyés à une revue d'Istanbul. Mes textes ont été publiés, mais ça ne m'a pas plus du tout : j'étais bien trop timide pour pouvoir me réjouir.

Plusieurs années plus tard, à 22 ans, j'ai écrit ma première nouvelle, qui m'a valu un prix dans un journal. Je n'ai pas voulu que mon texte soit publié. J'étais alors étudiante en physique. Je suis partie faire des recherches sur les particules de haute énergie au Centre Européen de Recherche Nucléaire de Genève. Je préparais mon diplôme le jour et j'écrivais la nuit. Je buvais et je fumais du haschich pour trouver le sommeil. J'étais terriblement malheureuse. En arrivant à Genève, j'avais pensé naïvement que nous allions discuter d'Einstein, de Higgs et de la formation de l'univers. En fait je me suis retrouvée entourée de gens qui étaient uniquement préoccupés par leur carrière. Nous étions tous considérés comme de potentiels prix Nobel, sur lesquels l'industrie misait des millions de dollars. Nous n'étions pas là pour devenir amis.

C'est là que j'ai écrit "Le Mandarin miraculeux". Au départ j'ai écrit cette nouvelle pour moi seule, sans l'intention de la faire lire aux autres. Elle a finalement été publiée plusieurs années plus tard. Je suis retournée en Turquie, où j'ai rencontré Sokuna dans un bar reggae. Il faisait partie de la première vague d'immigrés africains en Turquie. Très rapidement je suis tombée amoureuse de lui. Ensemble, nous avons vécu tous les problèmes possibles et imaginables. Perquisitions de la police, racisme ordinaire : on se tenait la main dans la rue, les gens nous crachaient dessus, m'insultaient ou essayaient même de nous frapper. La situation des immigrés était alors terrible. La plupart étaient parqués dans un camp, à la frontière entre la Syrie et la Turquie. Plusieurs fois, j'ai essayé d'alerter le Haut Commissariat aux Réfugiés de l'ONU sur leur sort. Mais c'était peine perdue. Je ne faisais que nous mettre davantage en danger Sokuna et moi. Puis Sokuna a été impliqué dans une histoire de drogue et il nous a fallu partir. Des amis m'ont trouvé une place dans une équipe de scientifiques au Brésil, qui travaillaient sur ma spécialité. Je pouvais y terminer mon doctorat, mais Sokuna n'a pas pu me suivre. Il a disparu, un an après.

Je suis restée seule avec mes remords. Rio n'est pas une ville facile à vivre pour les migrants. J'ai alors décidé de renoncer à la physique pour me consacrer à l'écriture. Mais ce n'est qu'à mon retour en Turquie que j'ai écrit La Ville dont "La cape est rouge", dont l'intrigue se passe à Rio. L'héroïne est une étudiante turque, qui se perd dans l'enfer de la ville brésilienne. J'étais étrangère au Brésil, mais aussi étrangère en Turquie. Je ne me sens chez moi que lorsque j'écris.

Vingt ans plus tard, aujourd'hui, je me sens toujours comme une sans-abri. J'aime bien Cracovie, je pourrais y rester encore longtemps, mais je sais bien qu'il faut laisser la place à ceux qui attendent un asile. Il faudra bien que je retourne en Turquie. En attendant, chaque jour, je me dis que dans mon pays tout le monde sait bien que je suis devenue l'écrivaine turque la plus populaire. Tout le monde le sait, mais pourtant tout le monde se tait. C'est sans doute cela, aujourd'hui, l'exil le plus terrible ».

Humeurs et échos de mars 2016

Paroles de Causeuse, troupe Chœur battant 

 « Quand j'étais petite je pensais que la France était tout en haut de l'autre côté du ciel et que moi aussi un jour, j'irai de l'autre côté du ciel. 

J'avais 8 ans, mes parents étaient venus ici en France, et ils m'avaient laissée chez mon oncle et ils m'avaient promis de venir me chercher très vite pour m'emmener en France.

À partir de ce moment là, je comptais les jours jusqu'à mon départ pour la France, et toutes les nuits je rêvais de ma maman, je la voyais descendre une montagne pour venir me chercher. Cela a duré au moins un an. 

Enfin ma maman était là, moi aussi j'allais enfin aller de l'autre côté du ciel.

Je n'avais jamais vu d'avion, on m'avait dit que pour aller en France il fallait prendre l'avion, que l'avion montait dans le ciel ». 

Belinda DUKI

Humeurs et échos de janvier 2016

Ode au rat :

Faut pas jeter au rat la pierre

C'est pas la cause au gras raton

Que y a d'la maladie sur terre

Pas la cause que ça tourne pas rond

Cessez de lapider l'rattus

dans l'fond c'est pas un mauvais gars

C'est pas d'sa faute s'il a des puces

Charriant pustules et l'choléra

On le dit sale comme un cochon

glouton vorace gras dévorant

crasses et poubelles jusqu'au trognon

se pourléchant même d'excréments

C'est juste qu'il a gros appétit

Et qu'un caniveau plein d'jus gras

qu'un tas d'souillures qu'un margouillis

Pas l'boulotter ça y peut pas

Le rat c'est l'baron des égouts

l'pacha des rues et des trottoirs

On le vénère un peu partout

Y a qu'par ici qu'on peut pas le voir

Pis pour c'qui est d'être répugnant

L'humanité n'est pas en reste

Le rat tue pas pour de l'argent

les hommes zigouillent plus que la peste

Alors faut plus le débiner

plus d'mort au rat plus d'chasse à courre

plus de haro sur l'muridé

Faut lui fiche la paix à son tour

Thomas TESSIER

Humeurs et échos de décembre 2015

" Nuages "

Dans ce

village à personne

les loques transpercées des palissades

paraissaient à personne.

On voyait au-dessus des nuages à personne,

et là-bas - des réclames sur l'enfance

d'enfants rachitiques et scythes ;

et là, dans le lit, au niveau des yeux,

quelque part à côté des paupières humides

quelqu'un mourait, pleurait,

le temps que je comprenne

pour la dernière fois

qu'elle était maman

Guennadi AÏGUI, 1960

Traduction André Markowicz

Humeurs et échos de juin 2014

Judith BUTLER // Lettre ouverte - 27 août 2012

Humeurs et échos de janvier 2014

18 octobre 1967

Cher Ginsberg angélique,

Hier soir je vous ai entendu parler de tout ce qui vous passait par la tête à propos de New York et de San Francisco, avec leurs fleurs. Je vous disais quelque chose à propos de l'Italie, qu'on ne trouve de fleurs que dans les forêts. Votre ville est une ville de fous, la mienne est une ville d'idiots. Vous vous rebellez contre la folie avec la folie (en donnant des fleurs même aux policiers) mais comment peut-on se révolter contre l'idiotie ? Telle était la teneur de notre bavardage. Bien meilleure était votre rôle dans nos conversations et je vous ai dit pourquoi : car dans votre révolte contre les assassins de la bourgeoisie patriarcale, vous les forcez à rester derrière leur propre milieu… Conscients de votre position sociale (oui, en Italie nous nous exprimons ainsi) vous êtes de ce fait, forcé d'inventer encore, complètement, jour par jour, mot par mot, votre langage révolutionnaire. Tous les hommes américains sont contraints d'être des inventeurs de mots ! Ici, au contraire nous (même ceux âgés maintenant de seize ans) avons déjà notre langage révolutionnaire avec sa propre éthique derrière. Même les Chinois parlent comme des fonctionnaires. Moi aussi - comme vous le voyez. Je n'ai pas réussi à mêler prose et poésie (comme vous le faites) et je ne parviens jamais à oublier, pas même là tout de suite, que j'ai des obligations linguistiques.

Qui nous a donné - tant jeune que vieux - la langue officielle de la protestation ? Le marxisme, soit la seule veine poétique et le souvenir de la Résistance, qui ravive les pensées du Vietnam et de la Bolivie. Pourquoi je regrette le langage officiel de la protestation que la classe ouvrière, à travers son idéologie bourgeoise, m'a donné ? Car il s'agit d'un langage qui n'oublie jamais l'idée de pouvoir et qui est donc toujours pratique et raisonnable. Mais le pragmatisme et la raison ne sont-ils pas les mêmes dieux qui ont rendu fous et idiots nos pères bourgeois ? Pauvres Wagner et Nietzsche ! Ils ont subis leur propre culpabilité. Et ne parlons pas de Pound ! Il fut selon moi un scrupule… une fonction… la fonction que leur ont donné la société des pères fous et idiots, cultivateurs du pragmatisme et de la raison - pour garder le pouvoir, pour se détruire eux-mêmes ? Rien ne donne un sens, un sentiment de culpabilité plus profond et incurable que de conserver le pouvoir. Est-il incroyable alors que ceux qui détiennent le pouvoir veulent mourir ? Et de ce fait tout le monde - du divin Rimbaud au fondant Kavafy, du sublime Machado au tendre Apollinaire - tous les poètes qui ont lutté contre le monde du pragmatisme et de la raison, n'ont rien fait d'autre que de préparer le terrain comme des prophètes du dieu de la Guerre que la société invoque : un Dieu exterminateur. Hitler en forcené d'un film comique… quand en Amérique - où vos poètes invoquent un second Hitler qui accomplirait ce qui n'a pas réussi la première fois : le suicide du monde - si la non-violence est une arme pour la conquête du pouvoir, cela sera bien pire la seconde fois. Mais, en même temps, renoncer, dans ce même mysticisme prodigieux de la Démocratie de la Nouvelle Gauche, renoncer, sauf à la Sainte Violence, ainsi qu'à l'idée de la conquête du pouvoir de la part du Juste, signifie laisser le pouvoir entre les mains des fascistes qui le détiennent en tous lieux et de tous temps. Si telles sont les questions, je ne saurais comment y répondre. Et vous ?

Je vous embrasse affectueusement sur votre barbe épaisse,

Votre Pier Paolo Pasolini

Méditation

Ma génération m'attriste et me dégoûte !
Notre avenir est vide ou vanité;
Sous le poids du savoir et sous le poids du doute,
Nous vieillirons dans notre oisiveté.
Dès le berceau, les erreurs de nos pères
Et leurs regrets tardifs sont nos maigres acquis.
Nos vies sont des chemins connus et sans repères,
Sont des festins avec on ne sait qui.
Sitôt parus, nous plions sans combattre,
Indifférents au mal, au bien -
Face au danger, tremblants, fanfarons ou bellâtres,
Face au pouvoir, plus soumis que des chiens.
Comme un fruit maigre et mûri en avance
Qu'on voit sans grâce et sans saveur :
Seul au milieu des fleurs, il pend et se balance,
Et quand tout brille autour, il meurt.
Nous asséchons nos vies d'une science inféconde,
Chacun, jalousement, chacun au fond de soi
Ses espoirs les plus purs, les voix les plus profondes
Des passions souillées par le manque de foi.
Nous épuisons toutes nos forces vives
À peine effleurons-nous la coupe des plaisirs;
Nous craignons le trop-plein et nos joies sont furtives,
Vidées quand nous croyons nous en saisir.

Les chefs-d'oeuvres de l'art, les songes poétiques
Ne rassasient en rien notre esprit déjà mort;
Un peu de coeur nous reste - une absurde relique -,
Nous cherchons à l'enfouir comme un ladre un trésor.
Notre amour est fortuit, notre haine est fortuite,
Et, la haine ou l'amour, tout nous paraît gratuit,
Et la même froideur bizarre nous habite
Quand le désir bouillonne et nous poursuit.
Le même ennui nous prend aux jeux de nos ancêtres,
À leur stupre bonhomme et grand seigneur -
Et, tristes, torturés, nous courons disparaître
En jetant sur nos pas des yeux railleurs.

Foule empesée qui disparaît sans trace,
Nous passons sur le monde et sombrons dans l'oubli
Sans lancer une idée au front du temps qui passe,
Sans même un travail accompli.
Nos descendants viendront, dans leurs strophes sévères,
Rire de nos tombeaux, juges et citoyens,
Comme les fils bernés se moquent de leur père
Qui a dilapidé leurs biens.

LERMONTOV // 1838 (Trad. André Markowicz)

Humeurs et échos de septembre 2013

ANTONIN ARTAUD

Humeurs et échos de mars 2013

Claudie : La bite, la bite, la bite, la bite…

Irène : On va leur émincer le machin !

Claudie : Comme ça, ils nous foutront la paix !

Irène : S’ils ne veulent pas nous écouter et bien ça sera tintin !

Claudie : Tintin, madame Blain ?

Irène : Ben oui, on va arrêter de… (elle fait un geste atrophié de ce qui symbolise l'acte sexuel)

Claudie : de quoi?

Irène : et bien de... (elle refait le geste avec tout autant de pudeur)

Claudie : Oh oui, on va arrêter de… ah oui !!!!

Irène : Oui, le mieux serait de ne plus…accepter de…

Claudie : ...Que quick ! Les laisser à sec !

Irène : Oui ! Ne plus accepter de faire la chose !

Claudie :La grève du sexe !

Irène : Oui c'est ça! Apportons un cheval blanc, coupons-lui les entrailles, arrachons-lui le cœur, suçons-lui le foie et buvons de son sang !

Bijou : Tu dérailles ?

Irène : Ca fera plus solennel !

Claudie : Oui, on va faire un croix de bois, croix de fer ! On va prêter un serment d’abstinence !

Irène : Voilà la solution !

Claudie : C’est ça, faisons la grève du sexe !

Bijou : La grève du sexe! Non mais vous vous entendez ? La grève du sexe!  Vous savez ce que ça veut dire pute de chantier ? ça veut dire menottée à un lit en fer avec 40, 50 ou 60 mecs en file indienne qui vous passent dessus... Vous croyez qu'elle vont la faire la grève du sexe les putes de chantier? Et Maryam, Lova l’africaine, un cul à tomber par terre... elle croyait qu’en France elle allait s’en sortir! Elle est toujours sur le trottoir! ça fait quinze ans! Quinze ans pour rembourser des papiers! Ça prend du temps ! Vous croyez qu’elle va la faire la grève du sexe, Lova ? Et les gonzesses qu’on chope au détour d’une cité, hop une p’tite tournante. Elles vont la faire la grève du sexe ? C’est comme à la télé, celles qu’on brûle avec les cadavres de leurs maris, et ces gamines qu’on viole à tour de bite pour… comment on dit déjà ? La purification ethnique. Ou celles à qui on coud la bouche au fil de fer … C’est ça qu’on fait aux grandes gueules ! Celles à qui ont dit : « non, non, non, il ne te viole pas ! C’est ton mari ! Pense à dieu, laisse-toi faire » ou encore celles qui se font écrabouiller à coup de caillasses…  Vous croyez qu’elles vont la faire la grève du sexe ? Avec tous ces imams, ces curés, ces rabbins, qui nous disent ce qu’on a le droit de faire, ou pas, avec notre corps... et ces gros cons de nantis qui viennent te faire la morale! Ils te demandent de faire des économies, mais eux, ils baisent des putes dans des bains de champagne ! La grève du sexe. Il faut avoir du fric pour y penser. En tous cas, il faut pas être Lova, il faut pas essuyer les bites des gros porcs sur les trottoirs des pays démocratiques. C’est comme les reportages sur la prostitution pour ces bonnes familles. C’est intéressant de voir la misère humaine, quand on est au chaud, avec son p’tit mari et sa paire de chiards. Vous y croyez, vous, à la belle humanité ? Hein Irène ?... Ah, ils peuvent te faire la morale. Claudie, tu crois que c’est en faisant la grève du sexe que tu vas pouvoir garder ton boulot ? Mais allez-y, faire la grève du sexe. C’est une bonne idée. On va plus mourir de faim, ça va nous faire bosser, et moi, je vais reprendre du service. Pour nous, les putes, c’est sacrément une bonne idée !

Extrait de "LES BARBUES"

De SYLVIA BAGLI

Librement inspiré d'Aristophane

Humeurs et échos de novembre 2012

"Il est dur quand tout nous pousse à dormir, en regardant avec des yeux attachés et conscients, de nous éveiller et de regarder comme en rêve, avec des yeux qui ne savent plus à quoi ils servent, et dont le regard est retourné vers le dedans."

ANTONIN ARTAUD

Humeurs et échos d'octobre 2012

Le règne animal

L'animal est un être organisé, doué de mouvement et de sensibilité et capable d'ingérer des aliments solides par la bouche, ou à côté de la bouche si c'est du chocolat.

Le règne animal se divise en trois parties :

1/ Les animaux.

2/ L'homme.

3/ Les enfants.

Les animaux sont comme des bêtes. D'où leur nom. Ne possédant pas d'intelligence supérieure, ils passent leur temps à faire des bulles ou à jouer dans l'herbe au lieu d'aller au bureau. Ils mangent n'importe quoi, très souvent par terre. Ils se reproduisent dans les clairières, parfois même place de l'église, avec des zezettes et des foufounettes.

Les animaux ne savent pas qu'ils vont mourrir. C'est pourquoi ils continuent de batifoler quand ils ont 38°6.

L'homme. Remarquons au passage que si l'on dit "les animaux" au pluriel, on dit "l'homme" au singulier. Parce que l'homme est unique. De même, nous dirons que les animaux font des crottes, alors que l'homme sème la merde. L'homme est un être doué d'intelligence. Sans son intelligence, il jouerait dans l'herbe ou ferait des bulles au lieu de penser au printemps dans les embouteillages.

Grâce à son intelligence, l'homme peut  visser des boulons chez Renault jusqu'à soixante-cinq ans sans tirer sur sa laisse. Il arrive aussi, mais moins souvent, que l'homme utilise son intelligence pour donner à l'humanité la possibilité de se détruire en une seconde. On dit alors qu'il est supérieurement intelligent. C'est le cas d'Einstein, qui est malheureusement mort trop tard, ou de M. Sakharov, qui s'est converti dans l'humanisme enfermé, trop tard également.

Les hommes ne mangent pas de la même façon selon qu'ils vivent dans le Nord ou dans le Sud du monde.

Dans le Nord du monde, ils se groupent autour d'une table. Ils mangent des sucres lourds et des animaux gras en s'appelant "cher ami", puis succombent étouffés dans leur graisse en disant "docteur, docteur".

Dans le Sud du monde, ils sucent des cailloux ou des pattes de vautours morts et meurent aussi, tout secs et désolés, et penchés comme les roses qu'on oublie d'arroser.

Pour se reproduire, les hommes se mettent des petites graines dans le derrière en disant : "Ah oui, germaine."

Les enfants, contrairement à l'homme ou aux animaux, ne se reproduisent pas. Pour avoir un bébé, il est nécessaire de croire à cette histoire de petite graine. Malheureusement, les enfants n'y croient pas tellement. À force de voir jouer les animaux dans l'herbe aux heures de bureau, ils s'imaginent, dans leur petite tête pas encore éveillée à l'intelligence, qu'il faut des zezettes et des foufounettes pour faire des bébés.

En réalité, les enfants ne sont ni des hommes ni des animaux. On peut dire qu'ils se situent entre les hommes et les animaux. Observons un homme occupé à donner des coups de ceinture à une petite chienne cocker marrante comme une boule de duvet avec des yeux très émouvants. Si un enfant vient à passer, il se met aussitôt entre l'homme et l'animal. C'est bien ce que je disais.

Ce n'est pas une raison pour nous coller du chocolat sur la figure quand nous écrivons des choses légères pour oublier les vautours.

Quant au mois de Mars, je le dis sans aucune arrière pensée politique, ça m'étonnerait qu'il passe l'hiver...

PIERRE DESPROGES

Chroniques de la haine ordinaire I & II, 5 mars 1986

Humeurs et échos de janvier 2012

Joue le jeu. Menace le travail encore plus. Ne sois pas le personnage principal. Cherche la confrontation. Mais n'aie pas d'intention. Évite les arrières pensées. Ne tais rien. Sois doux et fort.  Sois malin, interviens et méprise la victoire. N'observe pas, n'examine pas, mais reste prêt pour les signes, vigilant. Sois ébranlable. Montre tes yeux, entraîne les autres dans ce qui est profond, prends soin de l'espace et considère chacun dans son image. Ne décide qu'enthousiasmé. Échoue avec tranquilité. Surtout aie du temps et fais des détours. Laisse-toi distraire. Mets-toi pour ainsi dire en congé. Ne néglige la voix d'aucun arbre, d'aucune eau. Entre où tu en  as envie et accorde-toi le soleil. Oublie ta famille, donne des forces aux inconnus, penche-toi sur les détails, pars où il n'y a personne, fous toi du drame du destin, dédaigne le malheur, apaise le conflit de ton rire. Mets-toi dans tes couleurs, sois dans ton droit, et que le bruit des feuilles devienne doux. Passe par les villages je te suis.

PETER HANDKE

Par les villages, 1983

Humeurs et échos de novembre 2011 

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. 
Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil,
Chio, qu'ombrageaient les charmilles, 
Chio, qui dans les flots reflétait ses grands bois,
Ses coteaux, ses palais, et le soir quelquefois 
Un choeur dansant de jeunes filles.

Tout est désert. Mais non ; seul près des murs noircis,
Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa tête humiliée ;
Il avait pour asile, il avait pour appui
Une blanche aubépine, une fleur, comme lui
Dans le grand ravage oubliée.
Ah ! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux !
Hélas ! pour essuyer les pleurs de tes yeux bleus
Comme le ciel et comme l'onde,
Pour que dans leur azur, de larmes orageux,
Passe le vif éclair de la joie et des jeux,
Pour relever ta tête blonde,

Que veux-tu ? Bel enfant, que te faut-il donner
Pour rattacher gaîment et gaîment ramener
En boucles sur ta blanche épaule
Ces cheveux, qui du fer n'ont pas subi l'affront,
Et qui pleurent épars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule ?

Qui pourrait dissiper tes chagrins nébuleux ?
Est-ce d'avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d'Iran borde le puits sombre ?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand,
Qu'un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans à sortir de son ombre ?

Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois,
Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus éclatant que les cymbales ?
Que veux-tu ? fleur, beau fruit, ou l'oiseau merveilleux ?
- Ami, dit l'enfant grec, dit l'enfant aux yeux bleus,
Je veux de la poudre et des balles.